Que pode uma criatura senão, senão entre criaturas, amar ? amar e esquecer, amar e malamar, amar , desamar, amar ? sempre, e até de olhos vidrados, amar ? Que pode, pergunto, o ser amoroso sozinho, em rotação universal, senão rodar também, e amar ? amar o que o mar traz à praia, o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha, é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia? Amar solenemente as palmas do deserto, o que é entrega ou adoração expectante, e amar o inóspito, o áspero, um vaso sem flor, um chão de ferro, e o peito inerte, e a rua vista em sonho,  e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta, distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas, doação ilimitada a uma completa ingratidão, e na concha vazia do amor a procura medrosa, paciente, de mais e mais amor. Amar a nossa falta mesma de amor,  e na secura nossa amar a água implícita, e o beijo tácito,  e a sede infinita. Carlos Drummond de Andrade